Hjertesorg

Hvordan en klarsynt til slutt helbredet meg etter den tragiske døden til min 28 år gamle venn

Foto: Dmytro Zinkevych / Shutterstock

En sprut av svette rant nedover halsen min. Fra trappen i en elegant landsbyleilighet så jeg Pierre for første gang, den berømte klarsynte . Han satt som på en trone bak et stort skrivebord.



'Se på de kurvene!' han ropte.



Jeg lo. Nervøsiteten min ble mindre.

Jeg var en enslig, 34 år gammel, finansreguleringsadvokat og hadde konsultert to synske og en englekortleser i de fire månedene siden min venn Eithne ble drept i en større flyulykke.

Gitt min nye besettelse av psykiske avlesninger på jakt etter svar og frekvensen jeg så en bare et kvartal unna, forventet jeg ikke å føle angst før jeg møtte denne spesielle mannen.



Pierre hadde et rykte for nøyaktighet og for til og med å hjelpe politiet. Ventelisten hans var flere måneder lang. Kanskje innerst inne fryktet jeg at han ville være i stand til å fortelle meg hvordan Eithne døde, og det ville vært mer grusomt enn jeg hadde forestilt meg.

Han komplimenterte meg, og tonen hans var så varm, hans beundring så ekte at uroen min avtok.

hva står 111 for

Han tok et trekk fra en elektrisk sigar, så flikk han med hånden for å indikere at jeg burde sitte i en stol overfor ham. Han inspiserte meg gjennom tykke briller og skrev på små hvite kort. Jeg mistenkte at føttene hans ikke nådde gulvet. Det virket som han kunne flyte.



'Hva gjør du?' spurte Pierre etter flere minutter.

'Jeg er advokat,' sa jeg.



Som en tryllekunstner viste Pierre meg et av kortene sine. Advokat ble skrevet med svart blekk.

«Du har juridisk over hele auraen din. Men kjære, jus er bare din jobb. Du er ikke en advokat i hjertet. Du er en forfatter. Du er mer kreativ enn du skjønner.' Han viste meg kortet han hadde skrevet på forfatter .

Jeg ville skrike. Jeg elsket kreativ skriving. Det fylte et tomrom da hofte- og ankelsmerter gjorde det umulig for meg å danse i irsk dans, et hobby-yrke som jeg hadde vært så heldig å gjøre i to store show og bruke til å betale for jusstudiet.



Pierre stilte spørsmål om kjærlighetslivet mitt og refset meg for å være for tilgjengelig for en mann kalte han en «egoistisk hore». Han snudde kort med 0 for ingen kjæreste og 2 av 3 for mulige graviditeter, etter å ha sagt at en allerede hadde bestått. Han hadde rett i begge deler.

'Hvem er Ellen?' spurte han 20 minutter etter at jeg leste.

'Eithne?' Jeg tok bildet hennes fra vesken min, og tenkte at han kan ha misforstått vennens unike navn.

Bildet var en av mine favoritter fra en fest vi deltok på i Belfast, kort tid etter at vi var ferdige med å opptre i Riverdance på Broadway. Den gang bodde Eithne i Dublin og studerte til lege. Jeg fullførte jusstudiet på Manhattan.

Etter å ha fått en tekstmelding om at hun var borte, kunne jeg ikke delta i det normale daglige livet og ignorere det faktum at vennen min gikk tapt et sted i Atlanterhavet. Mine nåværende venner ba meg gå videre. Min religiøse mor ba meg be. Ingen av dem hjalp. Bare synske så ut til å forstå.

Jeg dyttet bildet over Pierres skrivebord. I den smilte Eithne, ravnen hennes krøller seg vilt.

'Hun har danset rundt hele tiden og gått, 'Flyet. Flyet.’” Pierre ristet hendene i været som om Eithne hadde gjort ham gal, ikke som om han siterte en elsket karakter fra serien Fantasy Island .

Jeg gispet. Da jeg hadde bestilt time, forventet jeg ikke at han skulle kommunisere om Eithne på en så levende måte. De andre jeg konsulterte klarte ikke å ta kontakt slik han hadde.

«Er hun fra skolen? En klassekamerat av deg av noe slag?' spurte Pierre.

Stemmen min sprakk da jeg forklarte hvordan vi møttes for ni år siden da vi øvde for dansetroppen, og noen måneder tidligere hadde Eithne vært på et Air France-fly som forsvant mellom Rio og Paris.

ser nummer 44

«Det var fortiden. Nå er hun din beskytter. Hun er med deg hele tiden.'

Min beskytter? Jeg tok armene rundt meg mens tårene rant nedover begge kinnene. Oppvokst som en streng irsk katolikk i Midtvesten, trodde jeg at jeg hadde en skytsengel. Men jeg har alltid trodd det var en mystisk figur, ikke noen jeg kjente som min avdøde 28 år gamle venn.

helen jakt nese

«Vet min kjære at Eithne er med deg hele tiden. Flimmer av lett, mild bris og små kyss på huden din som får håret til å reise seg, er alle tegn på at hun er i nærheten. Du må huske: livet er evig.' Pierre tegnet en sirkel i luften. 'Døden er ikke slutten.'

Pierre skjøv tre notatkort han hadde skrevet foran meg . De sa: Ellen. Fly. Danser.

Sjokkert så jeg på kortene. 'Flyet. Flyet», gjentok jeg i hodet mitt.

Pierres ord slo seg ned på meg og slo rot, stopper gråten min .

På en kafé nede i gaten nippet jeg til en cappuccino mens jeg skrev notater om hva Pierre hadde sagt.

Hvis han virkelig hadde knyttet seg til vennen min, så var ikke døden et mørkt hull av helvete, en dyster skjærsild eller en strålende himmel, slik jeg hadde lært da jeg vokste opp i den katolske kirke. Døden barrikaderte oss egentlig ikke fra de vi elsket.

Føttene mine banket under bordet, som et fristilt trommeslag. Jeg følte en livskraft jeg lenge hadde manglet.

Men måneder gikk, og verken flyets svarte boks eller Eithnes kropp var blitt gjenfunnet. Jeg begynte å miste håpet om at hun skulle få en skikkelig begravelse, ellers ville årsaken til flyulykken bli oppdaget. Jeg mistet trøst fra det Pierre hadde delt også.

En natt i leiligheten min satt jeg i mørket på sofaen min pakket inn i et teppe og savnet vennen min. Jeg tok opp datamaskinen og logget på Facebook.

'Eithne!' Jeg ropte. Prikkinger løp over hånden min og skapte gåsehud, da jeg så bildet hennes i øvre høyre hjørne av Facebook-skjermen min med Holde kontakten skrevet under bildet hennes. Jeg ble overrasket over at den tilfeldige funksjonen hadde valgt vennen min, og jeg tok det som et tegn.

'Jeg lover. Jeg vil,» sa jeg til min beskytter.